Fitava os paralelepípedos.
Embebedado em um perfume preto, exalava o cheiro de grito na calada da noite.
Quebrava todas as esquinas cambaleante devido ao efeito do cinza na pele.
A cinza na gola.
O verde dos risos, a brincadeira sem graça.
Fumaça não preenche vazio, nunca preencheu.
A roda de bailarinos piadistas em uma praça o levou longe, refletiu sobre a farsa que era aquilo, o medo que escorria pelos olhos de cada mentiroso.Não quero mais.
O escuro tom de gandaia mostrou que lá longe tem esperança, tornou claro que existe vida além da noite, riso além da mágoa, e que o buraco no peito só crescia quando ele queria.
Se estava confuso era segredo seu.
Mas distante não mais.
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